El centro de la inspiración

El centro de Lima es considerado por los limeños de nuestros días peligroso, vinculándolo a delincuencia, prostitución y demás vicios, desvían la vista a otros lugares para salir y divertirse como: Miraflores, Barranco y otros puntos. Les resulta increíble pensar que en el centro de la ciudad; lugar del que se especula ( y es seguro también) reinciden vicios temidos por una sociedad cucufata ; albergue enternecidamente en sus viseras al arte en rincones y esquinas desapercibidas, que han cobijado y guardan poetas del ayer y hoy, importantes políticos, presidentes, personajes que cambiaron nuestras historia. Aquellos bares que concentran la bohemia, cultura y el arte, y que son testigos mudos de parte de nuestra historia.

Se cuenta también que estos recintos han sido cómplices por guardar en sus mesas, paredes y barras planes secretos revolucionarios. Cuántos amores y obras habrán nacido en sus mesas, habrán sido escritas sobre sus servilletas, cuántas alegrías habrán visto y reviven todavía. Esas dudas navegan mientras se espera al mozo del bar Queirolo y se ve a las personas disfrutando sus cervezas. No después de mucho llega el mozo cargado del vino que se ha pedido y lo sirve con una elegancia ceremonial sin pausas, pues por hoy sábado, hay mucha clientela. El mozo es de mediana edad, de cabello engominado, uniformado con una camisa roja de cuello negro, coloca las copas sobre la mesa de madera y pone una servilleta alrededor del cuello de la botella, finalmente un chorro del vino de la casa cae con fluidez en las copa.
Las bodegas tras la barra están surtidas de piscos, vinos y demás bebidas y bar tender que trabajan sin cesar.

Son ya las 12 y 30 A.m. el bar no presta asiento para ni un cliente más. Al observar al rededor a los demás visitantes del Queirolo, un par de parejas se acarician en mesas cercanas, el público que asiste en su mayoría son hombres, de las edades de mi padre y mis abuelos, todos con un tema que discutir, una historia que contar para reflexionar o reír. Al lado de nuestra mesa conversan tres amigos de sienes plateadas, clientes eternos del Queirolo, parecen compartir muchos años vividos y las mismas anécdotas. Armados con una guitarra, agudos punteos; y aplausos propios de un viejo bolero cantinero que sus voces a coro entonan Marabú de Lucho Barrios

Adiós, ya me quedo sin ti, y así para qué más vivir. Sin ti, no podré más luchar. Sin ti para qué resistir…
Escuchando el caer del sonido del ton y son de sus aplausos y sus risas que van amainando se dan los pasos finales y últimos pensamientos que se despiden del Queirolo.

De camino a la Plaza San Martín una corriente de aire frío palpan los rostros que lo cortan a su paso en dirección contraria, en el camino es posible encontrarse con una pareja de góticos, por su aspecto ninguno pasa de los 25 años. El estilo del chico se asemeja al de Robert Smith (vocalista de The Cure) aunque el rostro empañado de polvo blanco y los ojos fuertemente delineados no pueden ocultar sus rasgos mestizos. Su compañera d e larga cabellera negra, luce un vestido, del mismo color de su cabello, estilo medieval con botas altas. Más que parecer fúnebres parecen una sátira, resultado de mezclar dos culturas, dos razas opuestas, el joven manos de tijeras versión Manco Cápac y Morticia Adams versión Mama Ocllo, fuman cigarros y beben de una botella de vino envuelto en una bolsa negra. O será quizá chicha de jora en una botella de whisky Johnnie Walker, ambos de espaldas parecen personajes del renacimiento europeo que se pierden al doblar en la esquina hacia el Jr. Quilca.

Ya en Jr. Belén está nuevamente parte de una cultura subterránea. Un grupo de góticos espera en la puerta del Mao Bar .Cabellos erizados, rostros pálidos a base de polvo, colmados de negro, negro, negro, más negro.
En el 1044 del jirón de la Unión está una escalera que desciende y traspasó el umbral dónde nos anuncia a luces de neón la estancia de un Piano – Bar desde 1954 pero se sabe que funciona desde mucho tiempo antes, es el Bar Munich.
Al entrar por fin al bar lo primero que escuchas, miras, sientes son los acordes y la melodía del vetusto piano trasmite un encanto especial, la media luz en que se encuentra, le da al bar una calidez que se agradece.
Como en el Queirolo el Munich también, está repleto pues bares de esta atmósfera apacible que nos envía a un siglo hacía atrás en el que vivieron su juventud nuestros padres y abuelos.
En la puerta está de pie un hombre con anteojos de bigote y cabellos blancos, viste de camisa; pantalón y saco crema vestido con una clásica gorrita crema de las que se ven en los viejos criollos se trata del baterista, Leo Agosto, que parece formar parte de la decoración de los años setenta del lugar.
Uno de los mozos del lugar nos acomoda a mis acompañantes y a mí en una mesa compartida por una pareja de ancianos de semblante paciente y agradable me cuentan que son antiguos clientes y conocen como se inicio el bar. Perteneció a una pareja de esposos Helga y Hans (ella alemana y él suizo) tuvieron por idea poner un bar en Lima en la primera mitad del siglo pasado. Trajeron un decorador suizo, madera norteamericana y un piano alemán. Luego se fueron y vendieron el bar a sus empleados.
Mario Castro, el pianista, los conoce, en una de las interrupciones se acerca a nuestra mesa y conversa con la pareja que nos acompaña y responde alguna de mis preguntas, trabaja aquí desde 1977 y menciona "Acá ha venido a tomar todo el mundo, sé que ha venido desde García Márquez cuando estuvo en Lima y era un muchacho y el mismo Bryce Echenique hasta Abimael Guzmán cuando era profesor". No hay más tiempo para preguntar y regresa a su labor de sacar melodías al armónico instrumento acompañado por su compañero de percusión, sin antes haberse llevado el pedido de Lágrimas Negras.
Se escuchan los murmullos, risas estridentes que provienen de cada una de las mesas. El público que usualmente frecuenta el Munich, no son solo personas adultas, también se encuentran jóvenes entre 20 y 30 años en compañía de amigos o en grupo con grandes chops de cerveza sobre la mesa en su mayoría universitarios e intelectuales.
Es hermoso estar aquí, sentirse protegidos, mientras arriba la ciudad es una barca naufraga en el mar de su propio delirio.

Una solitaria pareja baila en el medio de la pista de baile a vista de todos los que estamos reunidos aquí disfrutando del ambiente y de Lágrimas Negras. Bailan con elegantes y coquetos movimientos en el cual mueven todo el cuerpo pies, caderas, cintura, brazos al compás de la música, un baile que se veía en fiestas chalacas, hace ya más de veinte años.
Ellos animan a otras parejas a salir a bailar a la pista de pronto se reconoce nota a nota el ritmo de Llorarás de Oscar de León y coros provenientes de todo lugar se hace uno solo. Un reducido número de personas entre peruanos y extranjeros bailan al ritmo de la percusión y el piano canciones de salsa antigua. Y aquella es la última imagen que tengo del bar Munich, que desde los mediados del siglo pasado albergan a la bohemia de todos los tiempos.

Al terminar de subir las escaleras que conducen a la superficie y me llevan de nuevo a la realidad del centro, la obsoleta casona del Etnias parece rebotar toda su estructura con naturaleza autodestructiva, al compás de El matador de Los Fabulosos Cadillacs.
En el cruce de la Av. Nicolás de Pierola y Jr. de la Unión se divisa no muy lejos la hilera de prostitutas, los placeres carnales se asientan en las calles sin higiene, ni discreción. No es necesario caminar hasta las esquinas para encontrar amantes a buen precio, pues entre cuadra y cuadra te cruzas con dos o tres, mujeres de la mala vida, que dicen por ahí, hacen cosas buenas, ellas, en su gran mayoría desbordan carnes de sus diminutas y ajustadas prendas; travestis se exponen como maniquís en vitrinas, ambos ofreciendo el mejor servicio a sus clientes que ya tiene precio fijo en su tarifa personal. En esta avenida misma hay dos cines donde se proyecta a diario pornografía, cine París y otro cine que lleva el antiguo nombre de la avenida donde estoy situada, cine Colmena. Aún perduran impulsadores que siguen trabajando a pesar de ser aún la 1 de la madrugada, vocean sin cesar: A sol la barra, en puertas de night clubs anónimos que dicen prohibir el ingreso a menores de edad.
Las calles del Jirón de la Unión han cerrado sus puertas, los comerciantes se han ido, tanto tiendas como vendedores ambulantes; y es así como las edificaciones resaltan más y muestran humildemente el poco rastro de su majestuosidad de antaño, luciendo ahora deterioradas y solitarias, siendo empañadas por el coro energético de Personal Jesús que escapa por las ventanas, mientras paso de camino al PachaTayta , por una de las casonas que lo encierra, que actualmente se presta a ser el Yacana Bar.
Al caminar se siente como si se jugara con fuego, cada paso tiene altas dosis de suspenso, continuará el recorrido, sintiendo el gélido aliento del peligro en la nuca.
El PachaTayta está situado en Jr. Junín 285 a media cuadra de la Plaza de armas. El pachaTayta si bien es nuevo desde hace unos dos años, reúne a diferentes tipos de jóvenes de diferentes nacionalidades, con aficiones en común. Interesados en la música trova y otros géneros que son presentados en diferentes sábados allí, así como recitales de poesía.

El PachaTayta es una casona, dividida en pequeñas salas que hace mucho tiempo fueron habitaciones. Está retocada con cuadros artísticos, clasistas, surrealistas, y otros con detalles andinos de marcos hechos de madera con estilo rustico, colocados sobre las paredes de color guinda intenso. Por ello aquí los visitantes se asientan en diferentes cuartos en mesas antiguas de madera y disfrutan de la media luz que dan los faroles piramidales empotrados en el techo. En la habitación principal donde se realiza un recital, es la más oscura, el poeta declama sus propios poemas sentado en una banca alta, iluminado por una única luz que desciende sobre su cabeza, al lado de un horno de barro, el silencio predomina en la sala, en el cual todos los presentes agudizan sus oídos, procurando atención para dar sentido a cada una de las palabras pronunciadas, quién recita es Gala, una española, de rubias y largas trenzas rasta cubre su cabello con una pañueleta roja, de piel blanca como porcelana y rasgos que se perfilan dulces a la media luz, viste un vestido negro sobre pantys del mismo color toma el micrófono y finaliza musitando:

¿Reanimarás acaso tus espaldas marmóreas.

En los nocturnos rayos que filtran los postigos?

¿Socorrerás tu bolsa y tu garganta exangües

Con el oro que esplende en la bóveda azul?

Ella moldea su poesía no solo con palabras, también con sus manos, su cuerpo y sus palabras cargadas de esa energía, que se concentra en el salón principal del PachaTayta; y emerge por los balcones de guinda intenso a media luz. Y su voz es escuchada en las calles, sobre las fachadas y balcones coloniales de Jr. Junín, por donde fantasmas de personajes celebres aún deambulan, oyendo la proliferación del arte, de la cultura y el aún permanente rastro de bohemios que acuden al anochecer al centro de la inspiración, al centro de Lima.

Una canción precisa:

ángeles desamparados cerca al cielo de la Victoria

¿Qué comeré hoy? Esta es una pregunta que nos abarca al llegar la hora del almuerzo inclusive antes, o al sentir suculentos olores a ésta la hora exquisita, pero sería diferente, si te preguntaras en lugar de “Qué”, solo ¿Comeré hoy? , un silencio largo asume la voz infantil que se cuestiona está y otras preguntas, que precozmente ha ido tallando el sufrimiento.


Las calles que seguimos para llegar a este lugar, son agresivas como algunos de los rostros que cruzamos; y como las piedras del camino cargadas de miseria, polvo y abandono. El cerro de Yerbateros limita entre los distritos de El Agustino y La Victoria, yendo hacía arriba y más arriba, pasando casas de fachadas sin terrajear y decoradas por graffitis que solo reflejan lo que se observa en cada esquina, delincuencia. Encontramos en lo alto una casa, que nos han dicho ayuda a los niños menos afortunados de este cerro, del cual, podemos ver desde este mísero mirador, casas populosas tan minúsculas como los autos muchos metros más abajo del cielo aclarecido por el sol que pareciese que al ver tantos niños a decidido salir a calentarlos este Junio, aunque el invierno ya haya llegado.

Se escuchan voces de niños inquietos desde muchos metros antes como si pasáramos delante de un colegio a la hora del recreo. Pronto pequeños, de ojos y cabellos oscuros, entran por una puerta que siempre les estará abierta, en esta casa se cobijan, aprenden y les dan la esperanza que cuando crezcan podrán ser y tener lo que ellos sueñan.

En una larga mesa repleta de tazas y platos metálicos comían alrededor de 20 niños, algunos nos fueron presentados, fue así que conocimos a Pedro de 8 años, o Pedrito como lo conocen todos. Con lo que nos cuenta entendemos que lo que Pedrito viene a buscar por estas estrechas e inclinadas calles en este hostil cerro, es el auxilio que solo tres días a la semana encuentra, en este centro cristiano, que como puede ayuda tanto a Pedrito como a 236 que como él, son los que más lo necesitan en la zona, la gran mayoría, huérfanos.

Este centro que a duras penas puede ampararlos miércoles jueves y viernes dándoles desayuno, almuerzo; y educación para los más pequeños, cuenta con solo cinco salones, sin contar con una mejor infraestructura para poder ayudar a más niños a tantos como quisieran apoyar y por supuesto más días a la semana . Tratan de darse a basto como pueden con también cinco tutores que procuran visitar aunque sea dos veces al año a cada niño para conocer mejor su historia y acercarse más a ellos. Encontrando así historias que hieren a estos niños más profundo que la miseria, niños abusados por quienes supuestamente deben cuidarlos, dejando marcas indelebles en adultos que serán mañana. Sin poder hacer más que apoyarlos con los recursos que tienen ya que no cuentan con un psicólogo que pueda orientar profesionalmente a los niños, pidiéndoles nada más que se apoyen en ellos y que tengan mucha pero mucha fe en Dios.


Pedro persiste en buscarle siempre el chiste a todo, pregunta siempre con una sonrisa, aunque él lucha diariamente por el estilo de vida que tiene, para él no es sobrevivir sino simplemente es vivir y soñar con tener una casita cuando sea grande, a diferencia de Teresita que es otra protagonista de una historia de pocos capítulos, por su temprana edad de 9 años, ella como todos los niños de aquí corre en las calles de su barrio, peligroso por la delincuencia que en el persiste y con ella convive hombro con hombro, un día , una vecina cuenta, que Teresa, casi fue atropellada por un mototaxy (los cuales son los únicos que pueden llegar a transitar por sus calles por su estrechez y por su suelo abrupto) una vecina que por ahí pasaba logró, detener al mototaxista con un grito, la señora alarmada le preguntó a Teresa , ¿ Qué te pasa niña, a caso quieres morir? A esto ella respondió con otra pregunta ¿Para qué quiero vivir?




Su respuesta nos conmueve, nos obliga a esquivar la mirada, sin poder responder o comentar sobre esta historia, esas palabras expresadas de esa manera por un ser tan pequeño, que a sus años se da de cara con lo fuerte, que es la cruda realidad de su vida, sin padres que la cuiden y con una abuelita que no sabe cuanto tiempo más podrá estar con ella.


Los niños parecen olvidar lo que infortunadamente les ha tocado vivir, muchos no tienen un techo de material noble, ni de calamina, un colchón, ni una almohada para sostener sus cabecitas, ni muchos menos sus sueños, la miseria o la indiferencia de sus padres es algo que no parece callar sus risas que estallan en el aula de clases mientras juegan entre ellos, sus ojos traviesos nos miran con curiosidad y otros más pequeños de tres años se asoman por la puerta a mostrarnos una gran sonrisa o simplemente su curiosidad, para luego escabullirse por donde saltaron a mirarnos.


En este centro que es el segundo hogar de muchos niños y adolescentes, que llegan por hoy más tarde. Subimos escaleras que creemos no son las apropiadas para niños tan pequeños por sus angulosos peldaños de esquinas filudas, llegamos el salón donde están los más pequeños de 3 años, es la hora de la ensalada. Niños nos miran con sus grandes ojos brillosos por la inocencia propios solo de los que pocos años atrás, acaban de nacer. Mirando por la ventana vemos que casi alcanzamos el cielo, y es curioso ver y nos causa tanta lastima, que tantos angelitos han caídos tan cerca al cielo y persisten desamparados, indiferentes, inocentes a su realidad abrumados por la pobreza, a ellos solo les toca aprender lo que les enseñan, para así más tarde puedan tener una profesión y un futuro mejor.


El centro no tiene ningún apoyo del estado, éste se sustenta gracias a apoyo de instituciones cristianas como COMPASSION que ayuda aportando un presupuesto mínimo para cada niño y PRONAA que ayuda enviando alimentos, con estos fondos es con los que se sostiene este centro. En algunos casos brinda escolaridad a los niños, se celebra cumpleaños cada tres meses, festeja el día de la madre y tienen al menos una taza de chocolate un pedazo de panetón en las cenas navideñas. Pero este apoyo no basta comparadas a las ganas que esta institución tiene para ayudar a todos estos niños, y no caigan en garras de las drogas o de la delincuencia, y más aún a los adolescentes que más cercana están a ella. Como en el caso de algunos adolescentes, que tutores recuerdan con nostalgia y mucha lástima, que de niños se cobijaron en el centro y luego sin más esperanzas, ni ganas de luchar, se dejaron ir por el camino fácil de olvidar y perderse en el laberinto sin salida de la delincuencia y de las drogas, consumiéndose así, desapareciendo de a pocos. A esta edad dependen de ellos mismo y así se nos perdieron.

Al sentirnos tan cercanos a la realidad de estos niños, nos da impotencia por no poder hacer mucho por ellos; y así como también nos queda una noción de lo injusto que puede ser la vida para quienes de culpa no tienen nada, ni será Dios, ni del destino. A lo que debemos culpar no es más que a la indiferencia de nosotros mismos y la maldad humana que ha concebido esta miseria y está oculta en lo alto de un cerro, invisible para muchos cerca al cielo de la Victoria.

¿ Cómo escribir maldito?

Escribir es un hecho cotidiano que todo estudiante está habituado desde el ABC que se aprende en la escuela primaria pero, escribir maldito no es fácil.

No hay reglas exactas, no existe una pócima obtenida de ningún ritual en alguna cultura del mundo, ni se puede ir en caza de alguna musa y mantenerla en cautiverio, ya que podrían acusarte de “Privación ilegal de la libertad y de otras garantías" y por último, el asesino a cualquier esperanza, para quienes disponen de tiempo, una pluma estilográfica y una libreta de notas bajo el brazo e inclusive una pose al mejor estilo o a la mejor imitación de Cesar Vallejo con o sin aguacero. El escribir maldito muere al capricho de la inspiración, que hace notar su ausencia al paciente llamado de que ella venga por si sola y al no llegar ese llamado de a pocos se torna en un torrente desesperado.

Presento algunos de los elementos que pueden acompañar para escribir maldito según fulanos:

1. Se escribe con el corazón herido, latente y sangrante o con algún otro órgano del cuerpo sentido, latiendo, estrujado en la mano.

2. Con el alcohol en los torrentes sanguíneos. Con la irracionalidad de las neuronas desmanteladas. Con medio cerebro adormitado.

3. Un cigarro para quienes aún les sorprende el mítico ascender del humo y su extinción, llenando sus pulmones de tabaco que en un vaivén de nicotina encontraron la inspiración.

4. Al compás de una melodía que por naturaleza de su arte, te escarapela la piel en la armonía sus notas trasmitiendo la intención y la sensibilidad con la que fue creada.Traduciendo en otras voces a la canción.

De las anteriores solo comparto personalmente la última y la primera, pero al final todo es relativo, hasta lo presente en este texto. Las ideas surgen en tu cabeza como una avalancha de palabras y se deslizan en hilera o de manera desordenada a tu boca, a tus manos y como acto continuo irá a plasmarse en la primera superficie que esté al alcance boletos del bus, revés de algún producto de cartón, y a veces incluyendo las manos, el brazo; y de una manera más desesperada en la ropa. Todo ello está a la orden de un juego de palabras caprichoso, del hijo de tus entrañas, producto de una pasión, procreada con intensidad!!El escribir maldito o la llegada desprevenida de la inspiración, la catarsis, es la respuesta de un estímulo.

El ser humano es romántico, apasionado, que se conmueve, se trastorna, sueña, se acongoja en júbilo, delira, destruye en ira y sobre todo está vivo. Víctima de su propia tragedia, y presa de sus sentimientos, de su perspectiva social e ideológica se aferra a escribir en lo que realmente cree, mostrándose a quién lo lea sin ninguna otra arma o defensa más que su palabra expuesta.

Canción inspiradora:

Páginas recomendadas:

www.premura.com/archivos/novela.htm

www.elsentidodelavida.net/como-escribir-bien

Testimonio de una ladilla microbusera II ( contra ataque)

Una característica de esta sociedad peruana son las combis, buses, etc. Toda la capital está atestada de ellas, la contaminación, el bullicio y el bilis segregado son inseparables a estas miserables criaturas mecánicas, cuentistadeprofesión se enorgullece en presentar la segunda parte de este primer especial. Esta vez encontramos a la misma protagonista en otra situación pero en el mismo escenario, que es el transporte público hoy es: el microbús (porque micro si no hay macro en fin).

Testimonio de una ladilla microbusera parte II ( contra ataque)

Otra vez estaba yo, a las 6 y 30 a.m con mi mochila de 3 kg ( aproximadamente) colgando de un solo lado de mi espalda en el paradero Niña María, esperando a la movilidad que me llevaría a la universidad, el aclamado " El rápido" un bus rojo con franjas azules que por ser el único que llega a la Vía Expresa, está casi todo el día lleno.


Se aproximaba " El rápido", la gente se salía por las ventanas, veía pies, manos saliéndose por las puertas y caras aplastadas en el vidrio frontal del bus ( en verdad no, es una exageración ) pero sí estaba lleno, cuando se detuvo, tuve que competir con otras siete personas entre oficinistas, escolares, enfermeras y obreros por entrar, porque si se llena el carro, los que sobren tienen que esperar al próximo que llega cada 5 minutos y probablemente más lleno.

Como iba diciendo, subimos por la puerta posteror del bus, eramos como 20 en el estribo(escaleras) , yo estaba en el segundo escalón y mi brazo derecho, con el que cargaba la mochila, se aplastaba con el espaldar de los asientos, estaba en una posición incómoda e inmobil entre oficinistas, escolares, enfermeras y obreros cuando apareció el cobrador haciendo sonar las monedas, avanzando como podía, sumergido en el mar de gente internado en aquella capsula metálica a la que llamamos "El rápido".

Y así avanzaba el cobrador, con destreza de mono aferrándose a los tubos del techo del micro luchando por avanzar. Llegando a nostros ( los 20 en el estribo) nos pidió siendo casi una exigencia el pasaje peee, las demás personas cedieron a pagar su pasaje ( seguramente lo tenían en la mano), a diferencia de mí, mi situación de inmobil, no me lo permitía pues mi pasaje y mi carnet estaban en la mochila( aplastada por mi brazo inmobil), entonces, el cobrador me insistió, exigiendo mi pasaje, le expliqué: que mi pasaje estaba en mi mochila y no podía mover los brazos.

Siguió cobrando a las demás personas y volvió a cobrarme, le volví a explicar sobre mi posición incomoda y ya renegando me volvió a exigir que pagara, le dije que cuando me acomodara, le pagaría, que me bajaría en CORPAC ( a 1 hora de ahí ) y que yo lo buscaría para pagarle cuando esté libre, a él no le importó, esta vez diciéndo con su voz aguardientosa que yo no le quería pagar el pasaje, así pues, como suelen ser de ignorantes y tercos como si no fuera visible que estaba impedida, qué imbécil, pensé. Me dejó en paz breves segundos y vuelvió la mula al trigo, a seguir insistiendo, ya ni lo miré mientras decía pasaje pee.

El carro se detuvo en un paradero, porque otros potenciales pasajeros lo pararon. Los pasajeros empezaron a quejarse ya que estabamos muy apretujados. El cobrador bajo por las escaleras y las personas se reacomodaron en cadena una persona pudo subir y otras tuvimos la oportunidad de acomodarnos a una posición un poco mejor (podía mover los brazos).

El cobrador estaba en medio de las personas en el estribo, apretujado, intentando bajar del carro.

Subieron dos personas más, entonces, la situación se puso peor para las personas que sufrían ( alguna chica debió salir embarazada de ahí). El cobrador acomodó a las personas como sea, quedándose él atrás, sin poder cerrar la puerta, quedó con medio cuerpo afuera y empezó a llamar al chofer para que se detuviera y poder bajar completamente del bus, pero el chofer no lo escuchaba. `Lárgate haz de tu vida , lo que quieras, perro amor te estoy botando como un perro, pero, perro´ sonaba a todo volumen.

El bus corría por Caqueta, con medio cuerpo a fuera del cobrador, aún así éste conch llamaba a la gente, con la cabeza y agitando el brazo derecho en la calle.. Entonces ya cómoda con mi pasaje y el carnet de medio pasaje en la mano, lo llamé y le dije: Cóbrese...

Él me miró a través del vidrio, primero sorprendido y luego cargado de indignación, con aquella mirada supongo yo también, me insultaba pensando: Qué acaso no me ves con medio cuerpo a fuera, cojuda?!. Yo lo miré y fui feliz, el diablito que habita en mí me incito a sonreir inocentemente..

Páginas recomendadas:

http://www.gtu.munlima.gob.pe/

http://blog.pucp.edu.pe/item/31558

www.yovoyenmicro.blogspot.com

Testimonio de una ladilla microbusera

Como es de costumbre en la vida de la mayoría de los peruanos `ciudadanos de a pie´ tenemos una segunda casa, una casa rodante que es " la combi" dentro de estas contamos con dos anfitriones que casi a diario nos nace querer insultarlos, golpearlos, escupirlos, etc ( sin querer ser violenta). Es que la verdad, sí son unos desgraciados.

El tema del transporte público no es ha sido pronunciado en los medios hace unos años pero a tantas quejas, experiencias tortuosas, alguna que otra mención ha habido por " el plan tolerencia o" instaurado por nuestro odiado gobierno. Aún así el tema es tan popular en universitarios y demás públicos que es inevitable recoger alguna de estas experiencias vivenciales sobre cuatro ruedas.

Testimonio de una ladilla microbusera

El carro estaba repleto un día más, como de costumbre, subía porque iba apurada y tampoco tenía la oportunidad de elegir un transporte digno y vacio, bordeaba la hora punta.

Éste era una couster, en que la gente ya no cabía en los asientos y se empezaban a formar hileras junto a los asientos. Frente a la puerta no había asientos puesto ( he visto ello en muy pocas cousters) , así que las primeras hileras de asientos empezaba al ras de la puerta, yo me debí de sostener en un tubo metálico horizontal empotrado a la parte superior de la couster, justo en donde aún no empezaban los asientos, el carro se iba llenando, cada paradero subían más y más personas y no bajaba nadie. Yo miraba por la ventana los postes fugaces, casas decoradas por humo impregnado en sus fachadas y la basura, cuando sentí un peso en toda la espalda, al parecer alguien estaba muy cerca a mí, alguien, me acechaba.

En las couster, combis o los buses llevan diversos tipos de fauna que habitan en este ecosistema reducido, en el que el hombre se vuelve animal ( instintivo) y saca lo peor de sí . Entre ellos está el que le huele el alacrán ferozmente, los que devoran en taper su comida o la madre desnaturalizada que deja chillando su cría toda la ruta y el peor de todos estos especímenes, el terror de todas las señoritas, señoras y niñas, es " El mañoso".

Muy bien, dije, traté de no alarmarme, pensé: Puede ser que sea alguien que se apoya en mí porque la couster está demasiado llena( asemejándose a china comunista). Así que traté de moverme un poco, tenía todo el peso en la espalda y en los hombros, empezaba a maldecir a quien sea que fuera, me movía empujando para que esté, se diera cuenta de mi incomodidad y retrocediera. Y nada paso...

Ya no cabía sospechas hasta ese momento que aquella carga era intencionada, y lo temido era cierto, un hombre mañoso estaba detrás de mí, por Dios, que asco dije. Recordando las lecciones de años atrás ( defensa personal) sabía que si tenía el peso en el lado izquierdo y yo safaba el hombro izquiero quien fuese que esté apoyado en mí, se iría de largo hacía el piso, con todo el peso que estaba usando en apoyarse en mí.. que ya era realmente pesado.

El carro dio vuelta y en una curva el peso se hizo ya insoportable, safé el lado izquierdo de mi cuerpo inclinandome hacia la derecha dando un pequeño paso a la derecha también . Todo el inmenzo bulto cayo en seco, con toda su fuerza y peso, más el agregado por la curva, por fin pude conocer, ya en el suelo a la detestable persona que me incomodaba y causaba miedo y odio, pero fue más la sorpresa para mí, cuando me di con una viejecita, llena de bolsas de mercado en el piso metalico y aceítoso, tumbada en los pies de dos señoras que alarmadas por levantarla escandalizaron toda la couster, no sabía qué hacer, me ardía la cara de verguenza y me cosquillaba el diablito interior que poseo incitándome a reir..

Blog recomendado:

www.yovoyenmicro.blospot.com

Explicación tardía( nunca es demasiado tarde o sí?)

Nunca me ha gustado hablar de mí, creo que siempre hay cosas más interesante que escribir que de uno mismo, es por eso que prefiero inventarme las cosas. No de una manera que se pueda catalogarme como mitomana. Si bien hay quienes escriben para desahogarse, yo escribo para olvidarme de mí y sentir por otros, me sorprendo de la empatia, la compasión que llego a sentir por un personaje que no existe, que solo nació, creció, vivió en su drama dentro de mi cabeza aunque no todo es luz y tampoco todos sobreviven ( me sobreviven). Continuando, siento que de cierto modo alguien que no conozco, ni conoceré en cualquier lugar pueda vivir lo que he narrado.

Y sin querer sentirme espiada, leída por desconocidos que de un click de a la vuelta a la izquiera del link superior(nudo) por equivocación me hayan encontrado y leído estas invenciones ( puros cuentos) ¿A quién le interesa lo que diga una desconocida o lo que diga sobre su vida? o lo peor de todo, todos tienen ya suficientes problemas para que venga una (.....) como yo, y nos atormente con sus mentiras. Pues a mí sí me interesa lo que una desconocida diga y se desnude en palabras, y les presento el poco de pudor que siento y les dejo unos cuentos y en parte me presento. Es así como nació cuentista de profesión llenó de cuentos fantasiosos, realistas, experimentales, ficciones y más inventos verbales a modo de prosa ( aunque todo tiene algo de realidad talladas a modo sueños).

Como dice mi título, espero que no sea demasiado tarde esta presentanción, para que los que hayan pasado por aquí sean ya conocidos, desconocidos o rostros sin facciones ( solo carácteres y bloggers) comprendan que hay vida detrás de esto. Unas bienvenidas tardías a cuentistadeprofesion, más vale tarde que nunca¿ O no?.

Pasaje del jardín de infancia ( 4 años)

Divagando entre cuentos y canciones infantiles, presente el eco de mi voz que balbucea las primeras letras del abecedario.

Goma, plastilina, rompecabezas, bolitas de papel crepe, vista a la pared no recuerdo el por qué.
La paz y la felicidad simple del sueño en brazos de mamá, su ayuda guiando mi mano cuando daba los primeros trazos con el lápiz.
Somnolienta y balanceándote ligera iba recostada sin preocupación alguna, en hombros de papá, en regreso de una nocturna reunión familiar.

Ropa suave, colorida, medias de blondas, vestidos, zapatitos blancos, listones en ondeados cabellos, la pijama que mojada, rodillas sucias y raspadas.

Baños tibios, brisas frías, biberón con leche tibia en su cálido regazo.

Ya pesan los frágiles ojos y van al dulce sueño, de inocente niñez a la crudeza de mis días que con nostalgia recuerdan la magia que vivía, mis manos pequeñas entre las suyas, mis guías que hoy son mis iguales de talla y en alma, pues me han sabido enseñar.

Canción de moda en 1994: Freddie Mercury - Living on my own

Acontencimientos importantes de ese año:

http://es.wikipedia.org/wiki/1994

Muerte a la hurna

Era un día desahuciado y cayó profundo la voz del grito, el cual resonó en un infinito eco iracundo en cada rincón escondido a la luz y al hombre, entonces, la tierra temblaba.

Lamentábase.

Aquel día la muerte en pena, pensó en su urna , en el vals que acompañaría las nupcias luego del trágico suicidio.
Los días se extinguirían como el fuego en las velas…temblaban al viento antes que caiga la noche...
Muerte no querías eternidad -
ya
no
más.

Comentario: Fenómeno natural y tan temido en la vida del hombre, aquí frases celebres sobre la muerte.

http://www.proverbia.net/citastema.asp?tematica=57

A virgen, mi querida virgen

Apareciste una tarde que iba anocheciendo en frenesí, entre cuentos Aymaras, partituras de cajón, tu locura fingida de un sólo día mutilaron mis promesas. Sin rosarios ni milagros, me confesaste que olvidaste alabanzas.

Diste muestra de tu gusto por lo excéntrico, por lo purulento, impía de pecado.
Te dejé una flor blanca de papel la tomaste entre tus dedos y dijiste que olía perfumada, te declaré Virgen y me nombraste infiel.

Querida virgen, Las vigas de la puerta siguen rotas y aún puedo verte en el altar, tus palabras necias rompen mis brazos que sostienen y arrinconan fundamentos, tus caídas y mi errores de hoy.

Como te sientes? - Perdida.

Descansaron en usted las voces de estas semanas, saciamos tu necesidad y fuimos cínicas , convocamos a la relajación, contraes los músculos en tu rostro y se delinea una delicada sonrisa.
Sin Amen en tu mirada tus manos inmaculadas conservaran el temple y seguiré adorandote.
Existes casi inubicable , las desviaciones son señales que atentan a nuestro encuentro, pero eso no lo impide, siempre estarás. Las vigas de la puerta seguiran rotas.

A pesar de que has recorrido el infierno descalza y, haz lamido espigas de la cruz, sonrisa de puta, derrama ingenuidad casi inconcebible , aunque ya pereciste y has muerto en pecado, eres pusilánime y tu mirada no me engaña.

No finges para ti porque ignoras tu ingenuidad, mi querida virgen.

No exiga ni lamente

Y si tal vez, no hubiera existido el hombre, ni el día en que concebiste,
y que una vez no haya jalado de tu seno y alimentaste con ternura tu desdicha , que hoy no quieres creer, ni reconocer que es tu fruto; sin embargo, tampoco lo es.

Sin tan sólo no hubiera existido, no tendrías que mirarme fijo desde las escaleras bajas y exigirme respuestas y yo no tendría que abogarme con silencio y esconder la mirada.
Exiges que te agradezca por estar aquí.

Domíname!

Es astuto pedir con desesperación rogando una sola respuesta, una sola solución y que puedes sentir que me has entrenado; como cuando deletreabas conmigo.

Estás algo segura y algo nerviosa sientes que has inventado, has puesto en mi boca la respuesta correcta con tu lastima punzante, es parte de tu divina manipulación y así es que por fin te pareces más a ella, a mí.

No hay alternativas, piensas que es fácil que yo las acate, ejecute; porque es tu orden y que simple es la belleza plástica que quieres asignarme, que no sienta, que no pida, ni carcoma tu mente con rumores, soy aquella que no quieres ver, ni reconocer.

Soy pesadilla en el cuarto negro, que para ti debió ser rosa, aunque para mi es blanco.
No me mantengas en el altar donde no me toque la luz, el viento, el polvo, ni el calor de tus velas, ni la experiencia.

No me mantengas enterrada en la fosa que preparaste en el jardín de entrada,junto a los juguetes viejos que enterraron mis hermanas, juntos a los pedazos de árboles caídos junto al aserrín y al estiércol.

Las veredas garuadas frente al jardín que me han visto crecer están esperando a que de los pasos más largos y lentos que mis piernas y la gravedad puedan ofrecerles, para dar el punto final a la historia.

Lamento quererte tanto y hacerte sufrir,lamento no haber luchado pero sé que sería igual, lamento tu vergüenza por que aquella tiene siete letras, mi nombre.
Pero no lamento haber nacido.

Soy quien soy, no me dejes, no me eches, ni me escondas,
déjame indefensa y mírame de lejos sin ofenderte.

Artículo sobre reflexión para entender a tus padres o que ellos te entiendan:

http://www.uaemex.mx/faapauaem/docs/edesp/caminos%20hacia%20la%20equidad%202007/madre.html

Amantes en el limbo

Cuantos siglos más pasaran y dejarás de venir por mí esas noches, que en tantos siglos han sido algunas que hacen que mi espera sea eterna.
Las noches que escribiste para nosotros en las páginas de tu libro y coleccionaste en cada una de sus hojas, las noches de los reencuentros inminentes en las que sería casi tuya…y vuelves a acongojarme con tu amor añejo.

Vuelves a helar mi cuerpo de madrugada y a encerrar los gritos ahogados en el cabezal de la cama y tú los disfrutas como mucho antes.

Vuelves...

A salar de lágrimas las heridas palpitantes, gangrenadas.
A morder y desgarrar con solo tus labios y ultrajar la inocencia de estos huesos calcinados y trasnocharemos juntos; y tal vez por fin seamos uno.
Y volverás siempre, siempre cariño mío, noches, noches, tan pocas, tan sombrías, eternas, tan ásperas como tus manos que recorren mi vientre casi extinto.

K's Choice- Not an addictic



Aquí un ranking sobre los 10 mejores libros:

http://portal.bibliotecasvirtuales.com/foros/ranking-de-los-10-mejores-libros-que-hayas-leido

Quién eres, quién soy, quiénes fuimos esas noches

¿Qué estarás haciendo?
¿Pasando las noches de insomnio que decías tener?
¿Preparando la pesadilla del día de hoy? (pensarás en mí ?.
No lo creo.

Mientras tanto yo sigo escuchando las mismas canciones, sumergiéndome en una guitarra que delira, en un bajo que retumba, en una batería susurante que se desliza pausada con el peso, lo que más entendías sobre un papel (en una servilleta). Sigo repasando los mismos recuerdos pero, tal vez no de la misma forma que tú crees o no de la manera que yo quiera admitir.

Te convertiste en una invitación cálida a la estadía de tu demencia, a tus abrazos.
Mi presente ha sido infundado en lo correcto, en lo que he decidido priorizar, en el miedo, en un sóbrio abandono. Y así como he tenido el descaro de repetirtelo, no me arrepiento de estos términos pero, siento un vacío, un eco en el corazón que se descascara.

Aún asì tengo nostalgia al recordarte y lo que pudo haber sido una vez, un lindo sueño, como una vez dijiste, donde pudo quedar antes de retomar el día siguiente.

Sí, como un sueño, fueron nuestras caminatas, tus manos temblorosas en Lima oscura, el roce casual con la complicidad de tus traviesas intenciones, una que otro reto donde corría sexo( nunca paso).

Al dirigirnos a ningún lugar en las noches, iba descartando el parecido a la maga, las primeras impresiones siempre me engañan, decepcionándome, detestándote pero igual queriéndote, luego maltratándote, dejando que tú lo hagas conmigo también. Pero sabía que ese sueño cuando entrara muy en noche, sería una pesadilla y estarías libre de culpa, y no podría salir porque me dejarías sola, habrías despertado.
Las señales seguirán girando en tu entorno rojo que sigues maldiciendo, bajo la nubecita, sobre tu caperuza.
En una desconocida encontraré tu mirada traviesamente desquiciada, oiré tu risa en el viento vagabundo, y en una multitud hallaré tu rostro.
Conocí mis prejuicios personificados en tu imagen débil, y entendí lo satanizado porque salía en hilera de tus labios, aprendí lecciones de vida, de cómo verla sin salida y como exterminarla.
Empuñe palabras y abrí el caparazón de tu fanatismo y me sentí cobarde, un viaje regresivo a la perdida del YO. De nuevo, soy una niña enamoradiza como lo decías ser tú.
¿Puedes oír aún la cajita músical de tonos pasteles?
Fui otro jueguito en otra de tus semanas, efímero, como también decías que terminarías siendo, nada nuevo.
Fui también las continuas llamadas a la realidad pero, tú ya no las ignoras porque son inexistentes, estás en otras o en otra; y no hay razón para entristecerme porque hoy soy una desconocida.
Temí tus críticas y pude mantenerme intacta y ser parte y única en el otro montón.
Algo cínica, vulnerable, desgraciada, adorable al fin y al cabo.
Vamos niña toma estas frases, entiende esto otro, y cuéntame el cómo conversabas con la música, y entreguemos el punto final a la última noche, un beso improvisado, deseado, frígido y perturbador, el peso de tu cuerpo en mis piernas, media página de Cortazar y una flor blanca hecha de papel.
Démosle el final que no merece la última noche, chica de las rolas argentinas ochenteras olvidadas y demente “mi querida virgen”.

Poesia del alma:

http://www.tubreveespacio.com/poemas.htm

Espiral - porter

mi..ser...ia

Ha ido buscando en cualquier sombra de esquina el refllejo
de sus movimientos; al lenguaje del cuerpo.
Aún el residuo de vida.
En tantos ojos la calidez su mirada,
el palpitar de su tacto,
la insinuación de sus labios.
Y no ha podido encontrar..
Preguntémosle al azar cuantos más...
cuantos más...

Limosna
Limosna a aquellos

A aquellos...

A los que mendigan recuerdos a rostros desconocidos..
A la tristeza de sus anhelos presos..
A sus siguientes pasos muertos.

Comentario: Esta canción tiene mucho que ver en la creación de este escrito..un cover de una canción del cantante argentino Sandro en la voz de Vicentico..

Por ese palpitar - Los Fabulosos Cadillacs





Más de los Fabulosos Cadillacs:

http://www.fabulosos-cadillacs.com.ar/

Oración / piedras rojas

Marchas sobre cuatropatas, en tierra insolente,territorio gomorroso incandecente.

Cuerpo fibroso de acero, le has pedido a tus dioses,caballeros de cascos yarmaduras de plomo y salitre que te blinden de crueldad,que se enciendan las llamas del alma guerrera.

Que hierva la sangre ,que ahorquen las manos,revienten las venas ydestrocen parietales.Mesias, purificaras la tierraen un ambiguo holocausto.

Tierra perdida.

Tierra de los bastos.

Tierra mediocre.

Tierra del medievo, tierra muerta.

Engendro de la Vid, redentor de pieles hacedor y acechante del paraíso, desvaina tu espada fría y poderosarecorre lentamente en la garganta del clero.

Empuña, gira, liquida.Destroza...

Aguacero en las calles empedraras inundadasde rojo denso, corre por la morada de la parafernalia.

Las campanadas ya no darán paz que valga un centavo jamás.Toma las riendas de tu bestiacalcina las tierras a su trote,y consuma los sacrilégios legítimos de fe.

Misión divina.

Bendita.

Comentario: "La Lista de Schindler" en el trailer de esta película una de las tantas batallas que ha tenido que librar y sufrir el hombre por su libertad.

Curiosidades de este gran fiml realizado en 1993:
http://tepasmas.com/curiosidades/listasch

De puta a artista

Hiciste cambiar a mis manos salvajes, que aludió a tu cuerpo marchito ,abstrajiste mi mente del mundo y adjudicó a la fantasía donde respire sobre tu cuello, mis dientes jalaron a roces tu carne; y mis manos trazaban la forma de tus caderas, luego alguna frase de amenaza incentivaron a perderme en tus ojos, y es ese momento que ha creado este espacio, que nos disgrega.

Lamento perderte, mis manos ahora son de artista, ya no seremos más agresor y víctima aunque yo siga sediento.Los caminos seguirán el mismo curso y abrirán paso a otros espacios y confundirán otras savias, y no volveremos a vernos porque nosotros ya no somos los mismos.

De puta a musa.

De bestia a artista.

Un video Clip de Portishead - Glorybox

Hilacha de un recuerdo

Una que otras veces escribiré por ti, pero ya no tengo por qué hacerlo. Antes de volver a verte, no olvido repasar que, lo que sentí alguna vez, no esta consumado, pero si cohibido y seguirá esquivo a cualquier intento de liberar el sueño de aquel amorío. sin permitirme dejar mi aliento. Y empañar la luna de tus anteojos para que te los puedas sacar y encontrarme distorsionada. Soy un picasso, la lata de coca-cola que pisamos en verano y pateamos un buen rato. Pero ya no sonreirás al ver si quiera este cuadro cubista, porque ya no te encontraré.
Ya te has ido...


Links:

http://www.mailxmail.com/curso-taller-letras/como-escribir-cuento
http://www.mailxmail.com/curso-taller-letras/poesia-libre-poesia-ajustada

He vuelto y están conmigo

Lo siento chicos, he vuelto, ya demasiado había esperado por mí misma en aquellos, los mismos muladares, resbalando a cada segundo, enmudeciendo hasta el delirio de que yo misma me rescatara de lo que no había sido nunca, ya bastada de desconocimiento, discernimiento y el olor a sexo, ya bastaba.

Y así es como les sigo diciendo amigos míos que serán mis ángeles/demonios que me llevan hasta sus casas, pocas veces encontraron en sus puertas e invitaron a pasar, cada vez como por casualidad apenas volteaban ahí estaba yo, en lugar de la almohada, esperando a que me invitaran a sus sueños o a que me rescataran de la hipocresía, del querer alimentarme a costas de su candidez empapada hasta la cabeza de más excusas y la voz de su conciencia que grita atropellada y como tantas noches ultrajada cuando por fin me abren sus puertas.

Y fue así como siguieron mis pasos y siguieron mis órdenes sin refunfuñar mirando estupefactos los retazos piel de ángel que iban cayendo mientras perdían la inocencia por los poros sudorosos tan inmensos. Amigos míos, se van perdiendo entre las calles de sus sombras, corriendo a paso apresurado, más y más rápido, desprendiéndose de ustedes mismos, inclusive era más de lo yo hubiera podido predecir/ esperar.

Sonrío.

Cuerpos quebrantados de alma, ausentes de cuerpo, derribados cerca de los apestados, de los mismos muladares donde ahora yo persisto resbalando y si ustedes intentan volver, no hallarán rumbo.
Pero, estarán conmigo.

De este afrodisíaco de crear por destruir, nada sabe mejor, nada agua más la boca que este poder, ni tiene aroma más sublime que el desagravio agridulce.

queridos amigos, serán mis ángeles/ demonios los que les muestran mi camino, insisto, los invito, a conocer a mis ángeles/ demonios a los que existen detrás de ustedes por/para salvarlos y destruirlos, he vuelto. Y están comigo..

Gran poetiza peruana y admirada Blanca Varela, más sobre ella y su vals del Angelus:

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=critz.php&wid=257&show=poemas&p=Blanca%20Varela

Una canción de Cat Power- Hate

Eco de la gastronomía en el vocabulario universitario

PATIO USMP- COMUNICACIONES

- Ooye, Cómo estás causa!!

(silencio)

- Arroz contigo..ni caso

- Ah disculpa, hola, pues ahí maso, algo asado..

- ¿Por qué, qué pasó?

- Por todo! , esto es toda una chanfainita, creo que jalaré TIC..

- Pucha pero, que pavo que eres para dejarte jalar..

- No es que sea pavo sino, es que soy piña pues!. Llegué tarde a unas prácticas y además el profe me odia, el otro día unos patas hicieron bulla y el profe me echo todo el pato..

- Pucha, sí pues estás piña, causa...

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- Ay, no sabes!, hoy día me crucé con Pedro, y me saludó todo picarón, tú sabes como es..


- Ja ja , sí es un coqueto, y eso que al inicio pensamos que era
brócoli mfff.

Qúe, lo viste hoy? Pensé que se había cambiado a la noche

- Sí lo he visto! está diferente, ya no está tan churro como antes... se ha cortado el cabello. Vino para recoger a su flaca. ¿Has visto a su flaca?

-No, no la he visto, qué tal es..

-No pasa nada, parece un tamal mal envuelto.. Pero se cree más rica que el pan con pollo, está locaza..Y encima calabaza …

- Oye, cállate que Bruno y su flaca están atrás, ay que palta! ...

El loco "Frugele"

Unidad de transporte "El rápido" ruta 5 hora:1 y 5 pm fecha: 1 de Dic 2008


Bus semi-lleno, 40 personas de pie sujetándose de los asientos empotrados al piso metálico del bus, calor abochornante,
Avenidas, Av. Universitaria cruce con San Germán, un sujeto para el bus, sube el estribo, 120 ojos lo observan, adolescente, de 16- 18 años, desaliñado, desdentado, ropa sucia, trapos, parchada, enfermo mental,ojos desviados, bolsas de gomitas "Frugele" entre las manos, sucias, aceitosas, balbucea, parece sonreír, boca entre abierta avanza, se detiene ante cada asiento por breves segundo, ofrece, lo ignoran, le sienten lástima, le regalan moneditas, otros le temen, le compran gomitas, mitad del bus, camina, no se sujeta, no hay personas de pie, se tambalea, boca entre abierta, desdentado, fija sus ojos breves segundos, última hilera, un asiento desocupado, se sienta, relaja, al lado de una joven, ella se arrima, mira de reojo, aterrada, él sonrie, inmóvil, mirada perdida, bolsa de gomitas en el pecho, piernas estiradas, la joven sigue aterrada, el bus corre, rápido, rápido, más rápido, otro bus está por pasarlo, de improviso, frena en seco, personas se sujetan, se tambalean, un novio, resbala de su asiento, cae, el bus chirría, la gente se queja, el chofer insulta, saca la cabeza por la ventana, el bus avanza, la novia ríe, risas.

El loco grita, grita, grita, desespera, gomitas en el suelo, dispersas, la bolsa casi medio-vacía, en medio del pasaje, pasajeros, reaccionan, en shock, miran al loco, ven al suelo, vuelven a mirarlo, en shock ,todos los pasajeros, sentados, de pie, los indiferentes, los piadosos, los generosos, arrogantes ,se agachan, buscan, rebuscan, encuentran, estiran sus manos, recogen veloces, coordinados, aterrados, nadie guarda una gomita, no lo intentan, se las pasan , llegan a quién tiene la bolsa, hombre de camisa, corbata, nervioso, llena la bolsa, apresurado, el loco, ojos desviados, fijos, atónito, alucinado, los observa, inclina la cabeza, comprende , aplaude, se entusiasma, grita, ríe, aplaude, el hombre de la bolsa, se acerca a tientas, temeroso , a un metros, le entrega la bolsa, la recibe, mira a todos, lo miran balbucea, muestra encías, contento, sonríe, pasajeros aplauden, aplausos, aplausos, sigue sonriendo, ojos desviados.

El bus frena, abre puertas posteriores, el loco se baja, sucio, desdentado, engrasado, orate, extasiado, feliz, la chica de al lado siente paz.

Más experiencias en el micro:

www.yovoyenmicro.blogspot.com

Magia en Lima

Caminaba a paso acelerado cortando el viento, esquivando con ágil gracia, una que otra hosquedad que el nuevo mundo manaba, colmada de esa comunicación vulgar basada en nombrar objetos y encasillar sentimientos en vocablos, todo esto no rozaría siquiera los torneados bordes de sus orejas sutilmente puntiagudas, imperceptibles a la ceguera habitual del ser humano.

Recorriendo un boulevard limeño deslucido por el bullicio, que empañaban impiadosos los detalles de su arquitectura, cuales solían hechizar hace casi 300 años. Y ya no había el mínimo rastro de los hermosos paisajes de cerros amarillos que alguna vez existieron hace 700 años, y que aún perduraban en su memoria como una estrella que parpadeaba débil e insistente tras la espesura de la noche a millones de años luz. Ya no queda nada pensó: “Esta ciudad ha perdido su encanto de cada rincón”. Mientras caminada, pasaba centros comerciales repletos de sus recientes habitantes de los últimos 100 años.

En un ser de asimetrías perfectas, humanas, la reencontró de repente. En una mujer joven que bajo la sombra de aquella esquina, sus rasgos se perfilaban dulces y más frescos. Luego de un tercio de eternidad se habían reencontrando. Esta vez, al menos, él la había reconocido en sus grandes ojos inmensamente marrones, sin duda conocidos, eran los mismos gestos, y esa única mirada turbia que guardaba torrentes violentos de ideas, a un millón por segundo. Aunque en mil rostros diferentes estuviera ella, en diferentes tiempos y lugares, solo aquellos ojos solo podían (debían) ser solo, propios de ella. Y por fin. Se había tropezado con ella, causalmente.

Absorto recordó los hasta luego, que él resumía en ese momento en posibles adioses. Recordó sus últimas palabras de consolación y tantas promesas que se resumían en ese reencuentro, justo antes que iniciara un nuevo rumbo sin voltear a mirarlo siquiera mientras se alejaba, a más distancia se iba haciendo más pequeña, pero no más insignificante, desaparecía como el ocaso al otro lado del mundo, y él también debía hacer lo mismo, solo así se sostendría el presente, era el orden desde que sus nombres habían sido adivinados.

Alucinación

Ella sigue recostada en la colina de gras, esperando a que termine el efecto de las tres piteadas de marihuana que compartió con él , como sí ambos fueran cómplices de una nueva travesura de niños, de siete años.
Las estrellas intentan brillar pero, las brumas negras por la contaminación prefieren adueñarse del cielo limeño.
Ella le grita que es un tonto y le divierte como camina saltando al compás de un feeling reage, ella cae en una risa descontrolada.
El no piensa que es tonto, sólo piensa que le encanta su sonrisa y como se fijan sus ojos rojos achinados en él; y que ella no presta atención a los animalitos que acompañan su baile con piruetas y malabares.
Él le grita a voz en cuello, qué nunca se tiraría en parapente por ella, porque le teme a las alturas, porque algo podría fallar y le encanta vivir, y que su vida es ella y quiere disfrutar cada instante de ella ,mientras mira los parapentes de luz de luciérnaga que alucina sobre el mar negro y turbio.

Ella deja de reír , lo ignora y piensa que es realmente un idiota que lo es todo el tiempo, no sólo por la marihuana y piensa que también es tierno, pero preferiría compartir con él algo único y definitivo que él se tire con ella sin parapente , sentir que vuelan en la oscuridad nocturna unos cuantos segundos y compartir la experiencia de volar y morir a su lado impactados en las afiladas rocas asesinados por la gravedad en ese mismo acantilado miraflorino , donde se esconden y disfrutan de sí mismos, de su compañía y de las alucinaciones. Pero no se lo dice, ni lo dirá.

Ella mira a su derecha y baja la mirada al sentir como las naranjas con mini brazos jalan su las tiras de ajustar de su casaca. Se pone de pie y se dirige a la civilización, en busca de la luz artificial de los postes más cercanos yendo en dirección opuesta de donde él ya no baila, está parado.
Ella sigue dejando atrás al feeling reage, parapentes de luz de luciérnaga, naranjas con mini- manos y animalitos danzantes.

Prefiere no enamorarse, ni arriesgarse, recuerda que siempre apreció la belleza de un Halcón que tenía disecado en el aparador de la biblioteca de su padre, un ave que no murió volando, ni siendo depredado, murió cazado por hombres e inmortalizando su imponente belleza que ella admira, prefiere no volar, ni ser depredada por amor, por traición, ser disecada por las reglas inmortalizándose con sus escritos, en sus pinturas, en sus ideas, por su educación y ser admirada.

No sabe el por qué desde que él llegó a su vida fantasea que vuela, que muere sólo con él y se atreve a romper las reglas que la alejan de su disección y meta y crear un final alternativo glorioso a su lado.

Muerte a la hurna

Un día desahuciado, cayó iracundo la voz del grito profundizando en cada rincón.

Lamentándose.

Aquel día la muerte en pena, pensó en su urna , en el vals que acompañaría las nupcias del trágico suicidio.

Los días se extinguirían como el fuego en las velas…
temblaban al viento antes que caiga la noche...
Muerte no querías eternidad -
ya
no
más.

Ángel Luján

Precisamente de la calentura de la fiebre, el rubor de las mejillas, las ideas se contenían en la nariz congestionada, producía un silbido agudo al intentar respirar. Cuando ya no podía más pasaba las flemas con tantas palabras revueltas, tonadas, y tantos otros seres de su imaginación que lo iban inflando alarmadamente cuanto duró el resfrío. Podrían haber hecho una colección de poemas con los delirios efectuados, su madre no dejaba de sorprenderse por haber dado a luz a un ser que enceguecía por sus dotes, sería mucha soberbia pensar que ella había sido la madre de un ser perfecto.


Luján, dotado de talento que dejaba atolondrada a su madre y a cualquier maestro. Desde que empezó a coger objetos con las manos y formaba diferentes estructuras y de alguna manera darse a entender, su padre lo consideró un artista netamente precoz. El primer antecedente se dió cuando el médico creyó haberlo oído cantar en su vientre, tal vez no cantar exactamente, solía explicar su madre:
Mientras me echaba en la camilla para la evaluación del desarrollo del feto, el doctor examinaba mi vientre, untando un gel especial y luego oyó por el auricular los latidos del bebe. De pronto alzo la cabeza y me miró extrañado y dijo – ¿está susurrando? ¿una canción? Sonrió y siguió con lo suyo dejando de darle importancia.

Sin embargo, Luján, genio por donde se le mirara con solo 4 años ya era conocido y se había manifestado en muchos concursos de más de una disciplina, mantenía en la mirada tanta malicia que aunque prodigioso parecía odiar a todo cuanto se moviera.

Qué alegría para sus padres, innumerables premios rebozaban por las ventanas.

Primer lugar en ajedrez, atletismo, primer premio en matemáticas, adelantado en la escuela, con 8 años cursaba el tercero de secundaria, presión de parte del profesor de piano que rogaba que Luján diera su primer concierto, un solo de piano, cuánto logro para un maestro de piano sin nombre presentar un niño de 8 años con oído tan fino que lloraba al escucharlo musitando Oh Díos Mozart, Oh! Maravilloso Beethoven. Toda actividad que él realizaba era perfecto, parecía haber nacido predispuesto a hacer aquello. El mundo estaba preparado para él.

Ahora enmudecido, sumiso por su enfermedad que era la imperfección de su cuerpo mortal, no se le veía ni asomarse por la ventana, donde acostumbraba a tirar piedrecillas a palomas distraídas, que serían hasta entonces sus victimas favoritas. Como un hijo pródigo del ángel Luzbel, hermoso, un ángel caído aborreciendo su mortalidad. Voces Arrullaban en su cama, susurraban lo que le deparaba el destino al pequeó genio delirante.Tras la cabecera de su cama, lo cuidaban, alabándolo entre prosas y versos, reverenciándolo siempre como pequeño, nuestro pequeño Lucifer.